My White Trash

Гремит июль ударами грома,
мне это знакомо.
Ты в призрачном парке.
Здесь, недалеко, пройдя через арку
и набрав определённый код
можно попасть на чердак, где живу.
Год какой-то свиньи, год кентавра.
если честно — мне похуй.
В жалком, подложном свете луны
здесь вдоль проспекта стоят проститутки.
Я – Никонов Лёха,
из моего окна видны 
только крыши.
Ко мне повернулся водитель маршрутки
– Можно, пожалуйста, потише?
– Иди ты в жопу, о житель горячего юга!
Меня уже три часа ждёт подруга…
И знаешь, неважно – жара ли, метель,
Она меня будет ждать весь день.

Л. Никонов

по телевизору идет чтото про холокост…так.. переключаем

Мои уши!!

Гуляли вчера… Стены… Понравилось…

Обезьяны вокруг меня
судят цены на молоко,
окончание этого дня
далеко, далеко, далеко.
Не вылезая из предыдущих,
он представляет собою
религию простодушных – 
огромную, как любовь,
и отрезая ломоть 
рваного облака, рвёт небо на части.
А мне остаётся только что,
как только и восхищаться.